"Quando vi o navio partindo", disse ele, "caminhei até ele e perguntei ao Sr. Lawrence, que estava parado logo atrás, observando a tripulação trabalhando, içando as velas e tudo mais, o que o fazia ter tanta pressa. Ele respondeu que havia recebido notícias na noite anterior de um cruzador francês que estava pairando sobre esta parte da costa, que quando foi visto pela última vez estava a leste, e que ele havia decidido retirar o Minorca furtivamente ao amanhecer, se possível, para ficar de olho nele caso mudasse o leme, já que ele não tinha intenção de começar sua primeira viagem a serviço do Capitão Acton sendo capturado por um cruzador francês e trancado por um tempo que nenhum homem poderia determinar." O Almirante, o Capitão Acton e o Capitão Weaver estavam na passarela para receber o oficial, um homem cujo retrato deveria ser pintado pelo pincel caricato de um Michael Scott. Ele tinha quase quarenta anos, e um grande nariz romano se destacava como uma lança voadora entre duas bochechas magras, cujas cavidades, quando ele estava em silêncio, faziam pensar que ele estava respirando fundo. Ele usava uma trança sob um chapéu de três pontas muito velho e desbotado. Seu casaco de uniforme mal se mantinha unido pelo fio do alfaiate e parecia ter viajado vinte vezes ao redor do mundo em uma época em que uma viagem ao redor do mundo era considerada algo mais prodigioso do que hoje consideraríamos uma viagem à Lua, se tal jornada fosse praticável. Seus sapatos estavam enferrujados; suas meias haviam entrado em luto pela ausência de sabão, que era o mesmo que a morte de sua lavadeira. No entanto, apesar de um traje que descaracterizava a figura humana, havia algo distinto e até nobre no porte do homem. Era evidente de imediato (e não era necessária nenhuma capacidade magistral de penetração) que naquele oficial estava o cavalheiro de sangue antigo, pobre e orgulhoso, um súdito leal cuja vida estava a serviço de seu rei e de seu país.!

A escuna navegava lentamente sob apenas as três velas inferiores da carangueja, e a fragata, que transportava tudo, exceto as velas de apoio, estava rapidamente ao alcance do alcance e da chamada. Era o Anfião, sem muita beleza para prender a atenção, a menos que o olhar subisse ao alto, onde cada vela era cortada e fixada com a perfeição característica do navio de guerra britânico, e onde os mastros de corrida e de posição eram regidos com tanta delicadeza contra o céu como se primorosamente desenhados a lápis no papel, e no alto, logo abaixo do botão reluzente da carroça, cintilava a longa flâmula em tons flutuantes como um fio do cabelo dourado de uma moça flutuando na brisa. Mas seu revestimento estava enferrujado e desajeitado com incrustações marinhas, e seus flancos precisavam do pote de tinta, mas o correr dos panos de rede era tão branco quanto a neve, e sua fileira de canhões, o brilho dos botões do uniforme e a cor obtida da sentinela marinha postada aqui e ali, aumentavam o espetáculo bélico ao grau de uma peça marinha carregada com a beleza do acabamento e precisão, imponente e comovente com o espírito da guerra. "Então é melhor você me dizer onde vai comprar o uísque", disse Billy.

A Sra. Wilson mal podia acreditar no que ouvia. "Você não quer dizer que, depois de tê-lo levado, tinha alguma ideia de ficar com ele, Willium?", ela conseguiu dizer. Billy sentiu as bochechas esquentarem. "Talvez sim", respondeu ele, "e talvez não." "Britânico?"